No había dormido bien, estaba nervioso. Le ocurría cada noche de Reyes. Permaneció en la cama hasta percibir algo de luz y evitar de ese modo cualquier reprimenda. Pudo ver a Sus Majestades en la cabalgata. Hubiera preferido sorprenderlos en casa, pero no corrió ningún riesgo que hiciera que se quedara sin juguetes.
Los libros ya no están conmigo. Tampoco los libreros de encino que los hospedaban. Sólo los muros de tepetate, desnudos.
He descolgado los cuadros que adornaban las paredes y en su lugar han quedado las claras huellas de su estadía, como si su misión hubiese consistido en defender del polvo el espacio que ocupaban.
No es fácil escribir en tan solo unas líneas una historia de ficción que aborde con soltura el terrible problema psicológico de los celos. El escritor Henri Pierre Cami lo consiguió con el microrrelato “Historia del joven celoso”, donde trata el asunto desde un punto de vista surrealista, aunque su moraleja, por así decirlo, es de lo más realista.
Se suele incluir a Tobias Wolff como uno de los grandes autores del realismo sucio norteamericano. Es solo una etiqueta más, y quizá no sea importante, pero yo diría que Wolff es, al contrario que Charles Bukowski o Pedro Juan Gutiérrez –dos autores eminentemente sucios–, minimalista, o incluso realista a secas. Diría que Wolff se asemeja más a John Cheever que a los dos escritores antes citados.
Con un esfuerzo casi sobrehumano consiguió meterlo en el agujero negro que resultó ser un tubo hecho como de medida. El prisionero quedó erguido en el pozo. Solo sobresalían la cabeza y los hombros. Saldívar empujó la tierra del montículo con las manos y los reyunos, hasta rellenar mal que mal todos los huecos alrededor del hombre.
Me llama la atención que, pese a su calidad literaria, este relato corto de Antón Chéjov sea tan desconocido para el gran público. Es cierto que el maestro ruso decimonónico, pilar de la narrativa breve del que beberían escritores de todo el mundo, escribió muchas narraciones magistrales, y no es fácil conocerlas todas. Pero aun … Leer más
Pero para contarlo, sin caer en la vulgaridad, hace falta talento. Es lo que le sobraba a Edmundo Valadés. Primero fue profesor de escuela rural, más tarde le hizo la periodismo; escribía de lo humano o lo divino. Para eso había leído en su adolescencia a Poe, Chejov, y a Maupassant, y uno en particular, Anatole France.
«Sobre la corrección política, creo que en ocasiones está llegando a niveles que limitan drásticamente la libertad de expresión. Al final llegaremos a un punto en el que no se podrá hablar ni escribir de nada porque alguien podría sentirse ofendido. Si no conseguimos un poco de sentido común con estas cuestiones, llegaremos a crear una vara de medir totalmente absurda y represiva».
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