En París, en el principio de la mañana, cuando los panaderos pasan con sus cestas de pan a la cabeza, cruza entre ellos un extraño panadero, cuya cesta también humea y huele a vida fresca y tiene el tipo de las cestas del pan reciente y temprano. ¿Pero sabéis qué cesta es la que lleva en la cabeza tan temprano ese renegrido panadero?
Sándor Marai, como muchos otros grandes escritores (Hemingway, Robert Walser, Sylvia Plath, Alejandra Pizarnik, Leopoldo Lugones, Horacio Quiroga, Virginia Woolf, Paul Celan, Cesare Pavese…) se suicidó. En su caso, se pegó un tiro en la cabeza para acabar con sus días. Dicen que se mató porque no pudo soportar la vejez y porque nunca logró adaptarse a su vida en el exilio. Siendo muy joven había tenido que escapar de su patria, Hungría, que en los tiempos de su nacimiento estaba dentro de las fronteras de Eslovaquia.
Ya os ofrecimos en ESCRIBIR Y CORREGIR un relato corto del escritor y periodista argentino Pedro Orgambide: La intrusa. Un relato que dimos junto a otro de Jorge Luis Borges de título homónimo.
Hoy compartimos con vosotros otros dos relatos cortos, muy cortos, de Pedro Orgambide: “El incrédulo” y “El vals”.
A continuación podéis leer 5 microrrelatos muy breves incluidos en mi libro Hombres, hombrinos, macacos y macaquinos. El libro es una recopilación de 22 relatos, ordenados de mayor a menor extensión (de ahí que unos sean catalogados como hombres y otros como hombrinos, macacos o macaquinos).
He elegido para compartir con vosotros los cinco microrrelatos que cierran el libro, es decir, los más cortos.
Ya leímos en Escribir y Corregir tres relatos cortos de Mario Benedetti: “Su amor no era sencillo”, “El sexo de los ángeles” y “El hombre que aprendió a ladrar”. Y hoy os ofrecemos al que quizá sea su historia corta más famosa: “Los pocillos”, que narra la vida de José Claudio (que es ciego), Mariana, su mujer, y Alberto, hermano del primero. Una historia que se resuelva magistralmente en los últimos compases.
Regresó a su asiento y esperó. La noche anterior había llovido y la tierra y las flores despedían un agradable olor a humedad. Pero los insectos abundaban, y los esfuerzos desesperados de don Eulogio, que agitaba sus manos constantemente en torno del rostro, no conseguían evitarlos: a su barbilla trémula, a su frente, y hasta las cavidades de sus párpados, llegaban cada momento lancetas invisibles a punzarle la carne.
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